Продолжая латать дыры в свем образовании, познакомилась с Терри Пратчеттом.
читать дальшеЕсли честно, сподвиг меня на эту авантюру Йен Ричардсон, а еще точнее, тот, кто проектировал ему маску (см. фотку в предыдущей записи).
И определенное очарование в книгах Пратчетта, конечно, есть: оно зиждется на фамильярном отношении к читателю, также (или "уже"?) опробованном Дугласом Адамсом; в частности, на демонстративно небрежном разбрасывании кинематографа, скейтбордов, дислексии и корриды по миру, где их не должно быть в принципе.
И я, пожалуй, даже склоняюсь к мысли, что скелет в костюме Санта-Клауса Бёртон украл у Пратчетта, а не наоборот.
Но все же субъективно я не готова признать право конструировать параллельные миры за теми, чья фамилия не Толкиен (и то, вероятно, потому, что у последнего я читала только одну книгу).
Обьективно же, конструировать альтернативную реальности в 27 обязательных томах - жестоко, а в 27 самостоятельных томах - бессмысленно.
Тем более когда альтернативная реальность населена лишь условно переименованными Дед-Морозами и самураями, неприкрыто исповедует Западноевропейскую мифологию и пользуется безнадежно англо-саксонскими именами и... долларами.
Тем более когда на протяжении всех 27 томов (я прочитала 3, но из разных мест) однажды и на века сотверенные герои раз за разом переживают одну и ту же драму, но так ничему и не учатся (впрочем, это, наверно, удел всех сериалов)...